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Recherchées : Mortes – Extrait

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Recherchées : Mortes

Dix cartouches dans chaque chargeur, gros calibres et chevrotines, elle aspirait l’air vicié à travers son respirateur. Genoux fléchis, accroupie derrière un mur à moitié démoli, perdue dans l’ombre vacillante d’une unique lumilampe. Les autres filles dissimulées tout autour, cachées même à sa vue, en attente des arrivants. Ceux dont Breen a promis la venue par ici. Il fut un temps où ce hab-dôme de la ruche Primus de Necromunda résonnait du vacarme de l’industrie lourde, mais plus aujourd’hui. Un incendie incontrôlable s’y était déclaré, disait-on, il y a plusieurs décennies, peut-être même plusieurs siècles. Les bâtiments avaient brûlé, les passerelles et portiques de chantier avaient été gravement endommagés et d’épais monticules de poussière chimique et de cendre humaine avaient tout recouvert. Toutes les tentatives pour repeupler l’endroit, même les plus officieuses, avaient échoué en raison de l’atmosphère trop toxique pour permettre aux humains de survivre longtemps. Cependant, les artères principales étaient demeurées presque intactes et permettaient encore le passage de gros cargos marchands pour quiconque ne craignait pas de mettre ses poumons en jeu.

— Jarene.

Larina. À peine plus qu’une enfant. Son visage aurait encore eu toute la rondeur de la jeunesse si seulement elle avait mangé à sa faim. De fait, son crâne rasé de près, sa peau pâle et ses yeux enfoncés lui donnaient l’air d’un squelette. Pour autant que Jarene le sache, elle aurait pu en être un. Les novices ne mangeaient jamais tant que les autres Chattes Férales n’avaient pas eu leur part, ce qui leur laissait rarement grand-chose. Elena Feral aimait affamer les mômes pour les garder motivées, comme elle disait. Motivées à faire leurs preuves, motivées à gagner la reconnaissance des autres gangers, motivées à toujours se tailler une plus grosse part. Et si elles en mouraient, quelle importance ? Beaucoup d’autres viendraient, et du même endroit. Dans la cité-ruche, un nombre incalculable de filles Escher se retrouvaient face au même choix : embrasser un futur fait de journées de dix-huit heures dans les usines chimiques, trimer jusqu’à mourir de vieillesse ou d’empoisonnement par accumulation de toxines, ou choisir d’empoigner une arme, de combattre et de se frayer un chemin parmi les légendes du sous-monde. Pour beaucoup, la question ne se posait même pas.

— Quoi ? demanda Jarene.

La chaleur de son souffle se répandit sur ses propres lèvres, retenue par son masque. Elle-même avait été comme Larina il n’y a pas si longtemps. Il y a quelques années, les bagarres auxquelles elle se retrouvait sans cesse mêlée commencèrent à inclure des couteaux. Les Arbitrators à ses trousses, elle avait dû descendre se réfugier dans le sous-monde. Elena, Kay-Kay et elle avaient monté ce gang ensemble, mais c’était toujours Elena qui élaborait les meilleurs plans.

— Sûr qu’ils viennent ? murmura Larina.

Son gilet pare-balles était trop grand pour elle, mais ce serait bien suffisant. Mieux valait trop grand que pas assez, comme aimait dire Kay-Kay. Accroupie ainsi, le col de la veste lui engloutissait le menton et le cou, lui donnant l’air d’une tortue d’égout qui tentait de rentrer dans sa carapace.

— Breen s’est jamais trompée, répondit Jarene. Elle sait toujours quoi qui s’passe. Je jurerais qu’c’est une Delaque, si qu’elle avait pas plein d’cheveux.

— Mais…

— Chut. Prends ça.

Jarene farfouilla dans une sacoche à sa ceinture et en tira la moitié d’une barre protéinée.

La novice se jeta sur la barre avec la voracité d’une lamia, l’enfourna d’une seule main dans sa bouche et mâcha nerveusement. Son autre main serrait toujours son pistolet-mitrailleur. Qu’elle s’avise de lâcher son arme, ne serait-ce qu’une seconde, alors qu’elles étaient en embuscade, et Jarene lui aurait envoyé un coup de crosse en plein front. Les Chattes Férales n’avaient pas de temps à perdre avec celles qui manquaient de concentration.

Le déplacement d’une ombre, la faible lueur d’une lampe approchant à travers l’obscurité rance, et Jarene sentit un picotement lui parcourir le corps. Pas vraiment de l’excitation, pas de la peur non plus. Un espoir, peut-être. Un pressentiment.

Le pressentiment que bientôt, elles seraient riches ; c’est-à-dire qu’elles pourraient manger à leur faim pendant plusieurs jours, acheter des munitions sans devoir négocier ni établir de priorités, et peut-être même s’accorder quelques petits luxes. Riches, mortes, ou mourantes.

Elle envoya un coup de coude dans les côtes de Larina.

— Garde les yeux ouverts.

Larina engloutit sa nourriture dans un gros bruit de succion et leva son pistolet-mitrailleur. Dans ses mains, l’arme semblait énorme, et ses bras fins comme des câbles semblaient incapables de la brandir de façon stable. Elle n’y parvenait pas toujours, d’ailleurs, probablement par nervosité.

La caravane se rapprochait toujours, précédée des faisceaux des luminateurs qui éclairaient son avance. Trois fourgons, avait dit Breen. Trois fourgons tirés par deux servitors chacun, reliés à l’attelage et incapables de combattre. Deux gardes par chariot, plus le chef de caravane. Six combattants, peut-être sept, tandis que les Chattes Férales en comptaient neuf. Plus proche d’un combat équitable qu’elles ne l’auraient voulu, mais le butin en valait la peine. Du minerai de fer composait la majeure partie du chargement, trop encombrant pour les intéresser, mais il y aurait aussi quelques cristaux d’aconite et peut-être même du spook.

Les chariots étaient à présent bien visibles. Trois d’entre eux, comme prévu. Courtauds, trapus, laids, faits de feuillets de tôle et de rivets, avec deux sièges sur le toit pour les gardes et de larges roues grossières, prévues pour supporter au mieux le terrain accidenté du sous-monde. Même ainsi conçus, ils ne pouvaient pas emprunter n’importe lequel des chemins dont se contentaient parfois les groupes d’esclaves à pied. Les fourgons troquaient la polyvalence contre une impressionnante capacité de transport.

Ceci rendait leur route facile à prévoir, et les embuscades faciles à mettre en place.

Les servitors venaient d’entrer en ligne de vue, marchant de leur lourd pas mécanique. Sans bras, le sternum arrimé à la barre de l’attelage, les jambes remplacées par des bioniques et les pieds par des griffes hydrauliques aussi stables dans les tas de poussière que dans les flaques de boue. Jarene dut réprimer un frisson à la vue de leur démarche machinale. Des coquilles humaines décérébrées aux yeux morts. Elle préférait encore que son corps serve de nourriture aux rats et aux lamias plutôt que de finir ses jours comme servitor, peu importe les rumeurs selon lesquelles les automates ne gardaient aucun souvenir de leur vie antérieure.

La caravane atteignit le point choisi par le gang. Jarene bondit de derrière son couvert, pointa son fusil à pompe vers le fourgon le plus proche, et plusieurs canons émergèrent des ruines alentour alors que ses sœurs réagissaient au même signal.

— Arrêtez-vous ! aboya Elena en braquant son arme, une combinaison de bolter et de pistolet à aiguilles, sur la caravane.

Les gardes que Jarene pouvait voir s’étaient immobilisés. Leur tête bougeait encore, et les mouvements de leur regard accompagnaient les faisceaux des luminateurs. Ils étaient faits comme des rats et s’en rendaient compte à l’instant. Les sentinelles n’avaient pas été aussi vigilantes qu’elles l’auraient dû, et tenter maintenant d’attraper leur arme aurait été l’exact équivalent d’un suicide.

Les servitors, quant à eux, continuaient d’avancer, incapables de penser par eux-mêmes. Personne ne leur avait encore donné d’ordre.

— Elle a dit d’vous arrêter ! cria Larina sur les wagons toujours en mouvement, la voix empreinte de frayeur.

Jarene inspira et s’apprêta à ordonner à la novice de se taire. Les fourgons feraient halte dans un moment, il fallait rester calme et laisser Elena s’occuper de la discussion.

Larina ouvrit le feu.

Le pistolet-mitrailleur cliqueta et envoya une grêle de petits calibres en direction des chariots. Des étincelles virevoltèrent et les Chattes Férales plongèrent instinctivement à couvert lorsque les balles ricochèrent dans l’obscurité. Un servitor chancela, atteint quelque part dans son système de câblage ou ses pistons hydrauliques. Jarene laissa échapper un juron et écrasa la crosse de son fusil à pompe dans la tempe de Larina, mais le mal était fait.

Tant qu’ils n’étaient que menacés, les gardes étaient demeurés immobiles, mais ils n’allaient pas le rester maintenant qu’une novice dérangée avait tenté de les abattre. Ils se saisirent de leurs armes et répliquèrent.

— À couvert ! hurla Œil Blanc, postée plus loin à gauche.

Jarene se jeta au sol et atterrit sur Larina, toujours à moitié sonnée. Il ne s’écoula qu’une seconde avant qu’Œil Blanc ne presse son détonateur, et le piège à fragmentation que la vieille avait enfoui sous un tas de poussière explosa dans un tonitruant éclat de lumière. Jarene se redressa sur ses jambes, chargea une munition de gros calibre et évalua la situation d’un œil expert.

Le fourgon de tête avait été renversé par la déflagration, ses servitors réduits en piles de métal tordu et de chair en lambeaux. L’un des gardiens ne s’en était pas mieux tiré mais l’autre, protégée par la masse du chariot, avait été rejeté sur le côté et tentait de récupérer son fusil laser dans la poussière.

Jarene visa une demi-seconde et lui pulvérisa la tête.

Le jacassement des fusils d’assaut, l’aboiement du fusil à pompe d’Œil Blanc. Le craquement chuintant d’un autre fusil laser se fit entendre, auquel répondit le rugissement caractéristique du bolter d’Elena, sans grand résultat. Une ombre jaillit en hurlant hors de l’obscurité, plaqua une sentinelle, la précipita au bas de son wagon et l’envoya au sol. Quinne s’écrasa sur sa victime et brandit une lame énergétique crépitante sans voir le second garde, dont la mitrailleuse était pointée sur l’arrière de sa tête.

Le cœur de Jarene s’emballa. Elle se précipita pour faire feu mais ses tirs mal ajustés manquèrent leur cible et elle ouvrit la bouche, lançant un vain cri d’alerte à Quinne qui ne l’entendit pas. Horrifiée, Jarene se prépara au coup de feu fatal – impossible pour la sentinelle de manquer Quinne à une telle distance…

La moitié supérieure du garde disparut lorsque le bolter d’Elena fit mouche. Quinne abattit sa lame et acheva son propre adversaire, sauvée de l’ennemi dans son dos. Plus loin derrière elle, les gardiens du chariot de queue furent enveloppés dans le nuage de gaz et de fluides vomis par le projecteur chimique de Kay-Kay. Jarene se rua en avant et ignora les deux hommes pris de haut-le-cœur. Quelqu’un d’autre se chargerait de les mettre hors de combat.

Elle empoigna Quinne par le biceps et la remit debout.

— T’essayes de t’faire buter ?

Quinne grimaça. Ses yeux et ses dents luisaient de malice sanguinaire, perdus dans le tatouage de guerre en forme de tête de mort qui recouvrait son visage.

— J’savais bien qu’tu m’couvrais, Jay.

Jarene ravala la bile qui lui monta à la gorge.

— C’est Elena qu’a tiré. Moi, j’ai raté.

Avoir cru que sa partenaire s’était jetée sans réfléchir dans la mêlée était déjà terrible. Comprendre que Quinne s’était engagée en comptant sur Jarene pour la couvrir et qu’elle avait échoué à le faire était encore pire.

Quinne haussa les épaules d’un air indifférent.

— Toujours en vie. C’est c’qui compte, nan ?

— Tu portes même pas ton respirateur, marmonna Jarene.

En réponse, Quinne tendit la main, retira le masque de Jarene en emmêlant les sangles dans ses cheveux et l’attira à elle pour l’embrasser. Jarene goûta la pâte crayeuse qui recouvrait les lèvres de Quinne et y dessinait les dents de sa tête de mort. Le goût se mêla à celui de l’ignoble gnôle qu’elle avait dû siffler avant l’embuscade et Quinne recula la tête, un large sourire sur son visage.

— Tu t’inquiètes trop, Jay.

Une porte du fourgon le plus proche s’ouvrit avec fracas, cogna contre le flanc du wagon, et une silhouette encapuchonnée bondit à l’extérieur. Quinne fit volte-face. Sa lame énergétique crépita de plus belle et son stylet effilé, une réplique exacte de celui que Jarene portait dans l’étui au creux de ses reins, jaillit dans son autre main, abaissé et prêt au combat. Jarene leva son fusil à pompe, bien décidée à ne pas faire défaut à sa partenaire une seconde fois.

L’électrofouet de Kay-Kay claqua et s’enroula autour de la gorge de la silhouette à capuche. Arrêtée net dans sa fuite, elle porta les mains à son cou et tenta de se libérer. Dans la pénombre, Jarene aperçut quelque chose d’étincelant sur sa poitrine.

— Attends ! cria-t-elle à Kay-Kay, un instant trop tard.

Sa vieille amie venait d’activer l’interrupteur de son électrofouet. Un courant électrique parcourut la lanière et la silhouette s’effondra sur le sol, agitée de spasmes violents. Après quelques instants, les convulsions se changèrent en légers frissons. Ses muscles réagissaient encore au courant qui les traversait, mais le corps était mort.

Kay-Kay éteignit son fouet. Jarene la vit incliner la tête et devina la perplexité dans ses yeux, au-dessus des motifs criards peints sur son respirateur.

— Quoi ?

Jarene passa près de Quinne, évita l’arme énergétique de sa compagne et s’agenouilla près du corps. Elle perçut les relents âcres de l’attaque chimique de Kay-Kay et replaça le respirateur sur son visage. Encore quelques bouffées de cette horreur, même infimes, et une migraine aveuglante serait bientôt le moindre de ses soucis.

Elle posa son fusil à pompe et écarta les robes du cadavre. La lourde étoffe, richement décorée, indiquait la richesse considérable de leur victime, du moins selon les standards du sous-monde. Cette richesse ne fit plus aucun doute lorsqu’elle trouva la chose qu’elle avait vu briller dans le noir, la chose qu’elle craignait le plus de voir.

Un insigne de la Guilde.

— Et merde.

Instinctivement, Jarene s’éloigna du corps. Précaution inutile, il était bien trop tard.

— Qu’est-c’que c’est ?

Elena Feral contourna un chariot, son arme combinée levée et prête à tirer. Les autres Chattes Férales se rapprochèrent. Tout le monde semblait indemne. À l’exception de Quinne, chacune était restée en retrait et les gardes de la caravane n’avaient tiré que sur des ombres. À présent, Kay-Kay et Sorcha examinaient la dépouille, et Jarene pouvait les entendre toutes les deux marmonner leurs jurons favoris.

— C’t’un membre d’la Guilde, patronne, dit Jarene à Elena.

Son estomac se serra en prononçant ces mots.

— On a buté un marchand d’la Guilde.

Le visage d’Elena se figea en un masque impassible que Jarene avait depuis longtemps appris à déchiffrer. Quelque part, loin derrière ses yeux, la commandante des Chattes Férales bouillonnait de rage.

— On a quoi ?

— L’a un insigne, répondit Jarene, désespérée. Un vrai de vrai. C’t’une caravane d’la Guilde.

— Jacques, dit Sorcha derrière elle en déplaçant son doigt le long de l’écusson.

Dans le sous-monde, les Escher incapables de déchiffrer les étiquettes des flacons de narcotiques ne faisaient pas long feu, aussi beaucoup d’entre elles savaient lire, ne serait-ce qu’un peu.

— Yanai Jacques. Quelqu’un la connaît ?

Un murmure évasif et gêné traversa le groupe. Personne, mais c’était sans importance. Un membre de la Guilde était un membre de la Guilde, et un membre de la Guilde mort était la promesse d’ennuis rapides. Les Arbitrators du Seigneur Helmawr pouvaient être évités au prix de quelques efforts, mais la Guilde des Marchands était omniprésente. Tout le monde dépendait d’elle pour le commerce de biens, et malgré ses incessantes querelles internes, la Guilde ne tolérait jamais aucune violence à l’encontre de ses membres.

— Par l’Abysse, pourquoi qu’la gamine a commencé à tirer ? demanda Elena en tournant autour de Jarene.

— Ça d’vait être un pillage, pas un carnage !

Jarene haussa les épaules.

— Le stress, je crois. C’pas le problème, maintenant.

Elle désigna d’un geste le massacre alentour.

— ‘Peut pas cacher ça. Même en bazardant les corps, ‘peut pas planquer les fourgons.

Elena lui lança un regard furieux.

— Ouais, j’sais bien. Ça veut pas dire qu’on doit tout nous coller sur l’dos.

— Laissez les morts et leur barda. On doit pas r’trouver leurs machins sur nous. Prenez dans les fourgons c’qu’est facile à porter. Seulement l’plus précieux ! Rayvenne, la Gouttière !

Elle désigna le corps de Jacques.

— Planquez celle-là, mais bousillez-la bien d’abord. Si qu’on la r’trouve, personne doit voir que c’est un électrofouet qui l’a butée.

La cheftaine grogna de frustration en faisant rouler son épaule gauche et Jarene entendit son articulation cliquer. Une vieille blessure, souvenir de la clé à molette d’un Goliath.

— L’une d’entre vous a dit à quelqu’un, à qui qu’ce soit, qu’on v’nait ici pour faire not’ coup ?

Les gangers agitèrent la tête toutes en même temps. Les becs jacasseurs vident les chargeurs, comme disait le proverbe. Racontez à quiconque d’extérieur au gang l’endroit où vous allez ou ce que vous comptez y faire, et vous aurez toutes les chances d’avoir des comptes supplémentaires à régler avant d’en avoir terminé.

— T’sais bien qu’y en a une, dit calmement Jarene.

— Breen, répondit Elena en acquiesçant.

Le hochement de sa tête se changea en mouvement de dépit.

— ‘Peux pas l’croire. Elle était réglo, pendant des années. Pourquoi qu’elle nous tend un traquenard maintenant ?

Jarene releva les sourcils.

— Tu crois qu’elle l’a fait exprès ? demanda-t-elle, sous le choc.

— C’te fille, c’est l’meilleur tuyau de c’te côté-ci de Dégueulac. Pas possible qu’elle connaisse le chemin d’la caravane sans savoir que c’t’une caravane d’la Guilde. Ça m’brise le cœur, mais l’a pas décidé toute seule de nous rouler. Quelqu’un l’a travaillée.

Jarene acquiesça. C’était plutôt logique.

— Quoi qu’on fait, maintenant ?

Elena se lécha les lèvres, comme à chaque fois qu’elle réfléchissait.

— Nous, on nettoie ici. Toi, tu prends ta copine et tu vas voir Breen. Trouvez qui qu’a organisé ça, me fous d’savoir comment.

La cheftaine soupira.

— Après, assurez-vous qu’elle r’commence plus jamais.

Jarene ravala sa salive et acquiesça de nouveau.

— Vas-y, lui dit Elena en regardant autour d’elle. J’vais trouver la gosse, voir si qu’elle me donne une bonne raison pour pas que j’l’étrangle ici et maintenant.

À ces mots, la patronne s’avança à grands pas vers l’endroit où Jarene avait laissé Larina et son crâne endolori.

Quinne se glissa derrière Jarene et lui passa un bras le long des épaules. Jarene lui prit la taille en retour et profita du bref réconfort que lui procura la chaude et solide présence de sa compagne.

— Redis-moi, murmura-t-elle, redis-moi que j’m’inquiète trop.

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À mes parents, qui m’offrirent le jeu original Necromunda pour Noël 1995 et furent donc la cause de tout ce qui s’ensuivit.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2018 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2018 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Wanted: Dead.
Traduit de l’Anglais par : Julien Mindel.
Illustration de couverture : Filipe Pagliuso.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2018.

Recherchées : Mortes © Copyright Games Workshop Limited 2018. Recherchées : Mortes, Space Marine Battles, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2018

ISBN 13 : 978-1-78030-665-0

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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